Les elfes meurent aussi (surtout si on les aide)

Bien que désormais convaincue de la malveillance et de la ruse de mes squatteuses hyménoptères, je jugeais extrêmement peu probable qu’elles se soient introduites dans le coffre où je garde quelques vieilles Barbie de collection pour déchausser l’une d’elles et venir déposer le fruit de leur forfait à l’autre bout de l’appartement.

Tout de même, j’étais perplexe.

Puis j’ai tourné la tête vers ma bibliothèque, et j’ai vu.

Gaella, guerrière elfe rousse et sévèrement nichonnée. Mon alter ego donjonnesque, jetée à bas de son socle, mutilée et dépouillée de son épée runique qui gisait quarante centimètres plus loin.

Elles sont quand même fortes ces bestioles. Elles auraient pu s’attaquer à mon Anita Bomba dont le chapeau-champignon est déjà ébréché suite à chute antérieure, à mon American McGee Alice que son couteau ensanglanté n’aurait probablement pas suffi à protéger, voire à ma collection de fées en bocal qui auraient jonché le sol d’éclats de verre traîtres sous les pieds nus. Mais non, elles ont porté leur choix sur la figurine qui me ressemblait le plus. (« Dans tes rêves », crie quelqu’un au fond de la salle. Oui, bon, d’accord: sur la figurine que j’avais le plus investie sentimentalement, ça vous va?)

De toute évidence, nous venons de monter d’un cran dans le vandalisme. De là à l’agression caractérisée, il n’y a qu’un pas. Je me demande s’il est bien sage pour moi de dormir ici cette nuit.